Confesso que...

Faz hoje (ontem) exactamente um ano que te conheci. Embora já nos conhecessemos de outra maneira. Foram poucas as vezes que nos cruzámos na realidade. Muitas as que nos cruzamos noutro mundo. Hoje, quando saí de casa sabia que tinha de te encontrar. Sabia. Sentia. Sabia. Sentia. Sabia. E, apesar de tudo, o destino consegue levar as minhas intuições mais além da já grande expectativa/medo que tenho em relação a elas. Et voilá! Ao vivo e a cores. Quase não falas. Não sorris. Não existes. E já falámos tantas horas de seguida. E se te caísse o medo, continuariamos seguramente a falar. E tenho pena. E não gosto disto assim. E esta é uma confissão imprópria, que nunca faria num tempo em que as minhas emoções não eram para aqui chamadas. Mas se falo de política, de arte... também falo da vida. E falar da vida é falar da própria pele. Como dizia Fernando Pessoa, "ser feliz é saber falar de si mesmo; é não ter medo dos próprios sentimentos." Por agora, deixo cair a máscara.