Caos
Três gatos. Uma dona com mais do que três novelos de lã na cabeça. Memórias ancestrais que atormentam o espírito e modinhas da província que as embalam... Isto é um filme da vida real.Tragam um futuro por favor. E depressa. Porque os gatos é que aturam a dona. E não pediram para desenlear novelos.
Três gatos. Uma dona com mais do que três novelos de lã na cabeça. Memórias ancestrais que atormentam o espírito e modinhas da província que as embalam... Isto é um filme da vida real.Tragam um futuro por favor. E depressa. Porque os gatos é que aturam a dona. E não pediram para desenlear novelos.
posted by g. at
11:34 da tarde
1 Comments:
pois sim. lá tomaremos um café(suave). amanhã, possivelmente.
devo dizer que gostei das palavras dos senhores Soares e Brubeck(?). assim como espero que tenhas passado os olhos nos comentários à primeira promessa cumprida.
por hoje fica com esta.(não gostas de poesia?):
A POESIA NÃO VAI
A poesia não vai à missa,
não obedece ao sino da paróquia, prefere atiçar os seus cães
às pernas de deus e dos cobradores
de impostos.
Língua de fogo do não,
caminho estreito
e surdo da abdicação, a poesia
é uma espécie de animal
no escuro recusando a mão
que o chama.
Animal solitário, às vezes
irónico, às vezes amável, quase sempre paciente e sem piedade.
A poesia adora
andar descalça nas areias do verão.
Eugénio de Andrade
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g., at 2:57 da manhã
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